Lámparas iluminando el festín

Los niños se servían a dos manos y se sentaban a comer en la hierba.

Numerosas lámparas iluminaban el festín. Sobre los rostros se leía una

alegría sin sombra. En ese instante, todos olvidaban el diario trajín, la

servidumbre a Roma, el yugo del Idumeo.

Por encima de la fiesta, el cielo se puso malva, violeta, azul oscuro. El

sol desapareció, dejándole lugar a una noche palpitante de estrellas.

Dan tomó la mano de Sara. No habló; su mirada era más elocuente

que cualquier palabra. Se levantó. Ella lo siguió.

La habitación era estrecha, con muros blanqueados a la cal en los que

se abría una ventana minúscula donde se recortaba el cielo. El lecho

nupcial constaba de una estera sobre la que se habían colocado cojines y

un cobertor. En torno a ellos, un candil difundía una suave luz. Un cofre

para vestidos era el único mueble de ese lugar exiguo, donde Sara y Dan

se disponían a descubrirse el uno al otro.

La puerta estaba cerrada. Desde fuera a ellos les parecía que desde

muy lejos les llegaban los ecos del jolgorio que proseguiría hasta

avanzada la noche. En cuanto a ellos, estaban solos en el mundo.

Él le quitó la diadema, las alhajas; le soltó la faja; la emoción le hacía

temblar las manos. Sara, crispada pero dócil, se dejó desvestir. Los

perfumes con los que le habían ungido el cuerpo perduraban, aunque

habían perdido toda agresividad. Ya no eran más que una tierna invitación

al amor.

Ya no conservaba más que su taparrabos.

Tiéndete le ordenó él con suavidad.

Ella se recostó sobre la estera, con las mejillas ardiendo. Sus largos

rizos descansaban sobre los almohadones.

En silencio, él abrazó ese cuerpo que ningún hombre había tocado.

Una fuente sellada. Bebería de ella.

Acarició los jóvenes senos que ella, en un reflejo infantil, procuró

ocultar con las manos, misteriosamente conmovida por ese tímido

homenaje.